Lavar, planchar y cocinar también es trabajar. La ciudad de México se ilumina al anochecer. Con la noche viene la muerte silenciosa de un millar de mujeres. If you only read the book that everyone else is reading, you can only think what everyone else is thinking, ni puta idea de quién es la frase. Los prejuicios contra los japoneses. Los best sellers. Las ansias por ser distinto. Las remeras estampadas. Los rayones en la espalda. Una frase que revela mucho más de lo evidente y que puede llegar a abarcar días enteros de análisis. Una chica fumando, protegiéndose de los rayos solares. Otra hibernando en la arena sin la intención de hacerse un bronceado (los jovenes generalmente son unos imbeciles decididos). Otra tras la cara de Marylin. Parece que he estado demasiado tiempo enconchado en mi propia existencia y me he limitado a vivir y no a invadir las vidas ajenas como lo exige la convención social. Me cuesta trabar relación con la gente o tengo demasiado contacto con la misma, siempre, por eso las nuevas relaciones interpersonales se me tornan dificultosas, se me pasa el tiempo imaginando cosas, soñando despierto. Daydreams, nightmares and everything in beetween. ¿Las noches arábigas tienen más estrellas? Delacroix pintando una caza. Que la vida es una aventura retante o nada. Vaya cursilería. Dos tipos cargando a un tercero (desnudo) en la nieve, con la mirada perdida, cuatro más con las cabezas rapadas y complexión enfermiza, otra pareja desnuda brindando. No sé porque pero están brindando. A lo mejor y más tarde canten la oda a la alegría. Un pequeñin trabajando en una mina. Si buscás bien podés encontrar, o mejor dicho si ponés atención podés ver una mirada lasciva, enigmatica, pensante, que escapa por las ventanas, por los balcones, por los orificios de las puertas, por las chimeneas mientras un astrofilico mira el cielo estrellado, el occidental, no el arábigo. El homosexualismo en las tribus norteamericanas. Soplar nubes grises.  Un Egipto liberado o al menos eso dicen los diarios. La policía despintando los lemas revolucionarios. Compositions II by Roy Lichenstein. Fe ciega en la hermosa Notre Dame. ¿Cómo será desde adentro? ¿Desde afuera? ¿Desde un pueblo cercano? Las mariposas monarcas vuelan para no congelarse sin ningún tipo de fronteras. El cuerpo humano comparado con una maquina perfecta. Anatomía básica. Me quiero convertir en roble cuándo muera. El arte debería reconfortar y relajar a los perturbados y perturbar a los relajados. El genio de las mil y un noches era horrendo. Dos chicos en un auto orillados en la carretera. ¿Viviendo al máximo? ¿Sin gasolina? ¿Deprimiéndose? ¿Alcoholizándose? ¿Fumándose un cigarro? La falta de pasión es fatal. La lluvia esta en todas partes, completa, absoluta, como el silencio, pero la diferencia es que no está vacía. Un Cristo enfadado. Una chica pensando en múltiples posiciones con su brazo multiplicándose múltiples veces. Una cara tallada en una concha mientras los pueblos mapuches luchan por su libertad. Un bombillo. 35 bujías. Un laberinto blanco y dos osos polares. Un millón de chiles picantes. Fridah Kahlo llorando apasionadamente. Combinación de magenta y cian. Un Ku Klux Klan enfantasmado. Un jaguar colgando de un árbol. Niños construyendo un estadio en Nueva Delhi. Amantes gays en Vietnam, documentados en su quehacer cotidiano, dos lesbianas viendo el trafico a través de la ventana .El Yo viéndose en el ojo de su semejante, comiendo bolas de carne. Dos amantes en un lago. Dos chicas haciendo el amor en una cocina. Dos viejos bañándose en dos cubetas gigantes. Dos jovenes escuchando no sé que canción en un ipod. ¿Lo que nos hace humanos? ¿Qué es lo que nos hace humanos? Vaya a saber. Quizá cantar en la ducha, bailar al son de un tango, contar historias, crear, crear, crear, algo, lo que sea. Crear un poema cursi. Un dibujo rápido. Me acabo de dar cuenta que me embarré de caca de perro. Ir a limpiarme y encontrarme a Banksy en la calle, turbulento como una marea del atlántico. Una rana cantando y bailando no es una idea muy descabellada. El flor del dolor. El dolor de la flor. La flor del dolor. Así es. Exactamente así: arte callejero. Una mujer fashion apocalíptica con una mascara antigases subiendo por una escalera. A eso se ha reducido nuestra existencia.

(Comunicación Preliminar)

Sos mi neurastenia

Mi sintoma ideogenico

Mi experiencia primigenia

Mi neuropsicosis

Mi Psiconeurosis

Mi histeria burguesa

Mi agent provocateur

Mi condition seconde

Mi acontecimiento funesto

Te transacciono

Me defiendo secundariamente

Me hipnotizo

Me asocio libremente

Te reprimo, te reprimo

Pero no puedo borrarte

Te

La transvalorización de los valores

La desistematización de los sistemas

La bifurcación de los senderos

El condicionamiento de la mente

Las gárgaras gargarizantes

La extirpación de los miasmas

La materialización de mis sentimientos

Odio

Tus entrañas se revuelven

Mis neuronas se retuercen

El susurrar de tu vientre

Me propone cosas indecentes

El balbuceo de mi estomago

Se vuelve fuerte, muy fuerte.

La cantata pagana abruptamente

Se torna coherente

Como el escandalo de cuatro focas

Destazadas por una orca

O cinco gallos que le cantan

Al falso sol naciente

O seis abejas obreras que trabajan

Afortunado soy: ¡Que suerte!

Al entender el rumor de tu vientre

Que solo quiere excretar el excedente.

Fuma a escondidas

En su habitación, de cuclillas

Fuma en las calles y en las aceras

En las callejuelas y sobre las mesas

En las fuentes y junto a las estatuillas

Marlboro rojos , lights, diplomats mentolados

Dunhills , pall malls, winstons y nat sherman

Un millar de colillas en el cenicero

Un millar dispersas por el suelo

Fuma mientras canta

Fuma mientras baila

Fuma dormida

Fuma mientras sueña

Y sueña que fuma despierta

Es como una chimenea

Como un volcán de la pangea

Como una locomotora vieja

Y a veces el cigarrillo

Se la fuma a ella.

Soy fea, tengo faringitis y me espera un féretro en día feriado, me lo dijo el ferrocarrilero, me fertilizan y me colocan una ferviente férula, un fetiche del médico. ¡Maldito! Me quede sin ir al festival, de todas formas soy una fiaca y el festival un fiasco, mejor me como un fideo ficticio (para que veáis que soy fiera) como nunca me fecundan me felicito a mí misma, fastidiosa como un fascista, me envío un fax sin fecha con una foto de félidos federados de felpa. Para mí, ser fenicio es lo mismo que cometer una felonía al feminismo.

Experimentar la gravedad cero

Y empedernirse en devaneo

O convertirse en bípedo jovial

En bisabuelo, en bisectriz, alcanzar la inmortalidad

Tornarse obtuso, oceánico, tirano depuesto

Evolucionar a beodo y abrazar la oligofrenia

Neutralizar la guadaña del tiempo

Exponenciar las mitocondrias

Devorar la piedra filosofal

Lo que quiere cualquier mortal.

Eso es lo que quiero.

I

Jesús, ese hippie comedor de hongos alucinógenos con psicoglobina

amante de la amanita muscaria

de la Datura stramonium

de la Brugmansia arborea

inhibidor eterno de la monoamioxidasa

fumador de cannabis

mascador de coca

hablando de la paz y cosas por el estilo.

Found this short story this morning(wrote it on Grammar class a few years ago):

Ramiro Ming was born in the year of the dog. He was born into an impoverished family; his father used to trap dogs and cats and then would make exquisite dishes with them. But one day when he was catching a famished cat in the highway he got hit by a gigantic truck and died. Then his mother would abandon him, and he would live on the street asking for money, but people were too stingy. So, that Ramiro Ming had to work as a prostitute to survive. When he got enough money, he would buy a little flat. He found thousands of books in there. He began to read, indeed he became a great reader, first a book every two months, then a book per month, then a book per day, and so on. Ramiro Ming became a wise and smart man (he had always been smart, but books helped him to develop all his potential). He loved design books, and he became a designer. A self-taught designer and he made his own studio and company, and became a rich and fat man. And one day like any other day in luxurious Ramiro’s life, while he was eating caviar and reading his favorite design magazine a mysterious voice told him to donate all of his money to the poor, if he obey he would become richer in a few years, if he did the opposite, he would regret. That’s what the mysterious voice said. Ming thought it was impossible, he couldn’t become poor, and his company was too successful and was all around over the world. And in the other hand what could assure him that he would become even richer if he donated his money. Ming came to the conclusion that the voice was a ridiculous thought of his subconscious and decided to keep up with his consumerist and egocentric lifestyle.

One day while he was going down his car, in the middle of the street, a lightening felt from the sky on him and left him deaf and blind. Ramiro Ming spent the rest of his days on the street , living under a bridge, without any partners or friends, believing he was superior to the other people who lived under the bridge, he didn’t share nothing and accepted nothing. He caught cats and later ate them, just like his father. And he died hit by a truck just like his father…

Killing time, surfing on the web
I hear the soft calling of my bed
Come here, come here its says
Im going to make you fall asleep
I’ll full you dull with dreams
Come here , come here it says
I’ll make you gently fade away